JARRI POTTER (II) El Enchufe Místico

 Harry, el pobre huerfanito sin recursos... bueno, dejémoslo en huerfanito a secas

Como ya mencioné hace un par de semanas, lo que más aborrezco en la saga de Jarri Potter es... a Jarri Potter. El niño que sobrevivió es el protagonista más plano, enchufado, quejumbroso y prescindible de la historia de la fantasía.

Recordemos el día en que Jarri llevó a cabo su gran hazaña, su primera victoria sobre el tenebroso Voldemort.  El orden de los eventos fue:

_Voldemort averigua donde viven los Potter
_ Voldemort liquida a Jaimito Potter sin ninguna dificultad
_ Voldemort liquida a la mami de Potter, pero es un lamentable misógino (como todos los habitantes del mundo magico, véase Jarri Potter y el armario sin fondo) y no se da cuenta de que Lily le ha tendido una trampa usándose a sí misma de cebo, así que... tacháaaaan...
_ ...Voldemort le lanza a putoniño el avada quedavra, ignorando que Lily ha dejado sobre el bebé el contrahechizo resilit, resilit et in asinus tuus explodit*, y a aquel cuyo nombre no puede pronunciarse le chufla su propia maldición en toa la boca.

Jarri NO HA HECHO NADA, es Lily la que se ha cargado a Voldemort EN SOLITARIO mientras cienes y cienes de magos ponían el culo en polvorosa. Y ¿quién se lleva el mérito?

"Oh, mirad, es El Niño Que Sobrevivió" no, imbéciles, es el putoniño CUYA MADRE MATÓ A VOLDEMORT. Qué se le va a hacer, Jarri ha empezado su triunfal carrera invisibilizando a mamá.

Ojo, sólo sigue el ejemplo de su papi, que se dedicaba a fardar jugando al quidditch (en cualquier peli de universitarios él sería el capitan del equipo de futbol) y hacía bullying a Severus Snape mientras sus coleguitas decían jiji y jaja porque Jaimito vestía tó guapo, siempre tenía pasta e iba de malote, mientras Severus no tenía un céntimo y era un empollón. Cada vez que algún mago viejarras conoce a Jarri le dice cuanto te pareces a tu papi, todos le apreciábamos. ¿Sabéis en las series tipo CSI, cuando la policía pregunta si el joven que ha aprecido en el gimnasio del instituto, descuartizado con una cucharilla afilada, tenía enemigos y el entrenador de Futbol dice, no, por dios, George era un chico muy popular? pues eso.

Dicho sea de paso, su gran habilidad dentro de la Orden del Fenix parece haber sido la de esconderse muy fuerte, algo común entre los miembros de la citada Orden.

Volvamos a Jarri. Se supone que sus malvados tíos le maltratan física y emocionalmente, pero resulta que es el único miembro de la familia sin obesidad mórbida, así que su tía, mientras inflaba a golpe de panceta a marido e hijo, se ha preocupado de darle una dieta sana y equilibrada. Vale que el alojamiento del chaval es tirando a austero, pero le pagan el mismo colegio que a su hijo, y le siguen alojando durante las vacaciones de verano pese a que el niñato no pone un céntimo para pagar la comida (y no es que esté pelado, precisamente, como vemos en la foto superior) y a los multiples vandalismos cometidos por putoniño y otros magos sobre sus bienes y personas (vamos a ponerle rabo de cerdo al niño gordo y le meteremos gas por el culo a la tía, jajajajajaja, que diver es ser mago)

Ya en Hogwarts jamás le vemos coger un libro. Sin embargo va pasando curso tras curso ¿Un enigma? No mucho: dado que Jarri siempre se sienta al lado de Hermione, no cuesta mucho deducir de donde salen las buenas notas de don especial*. Y al otro lado de Hermione se sienta Hodor, digo Ron, así que la pobre chica no debe dar abasto en los exámenes.

Eso en los teóricos. En los prácticos se diría el claustro abre bastante la mano a la hora de puntuar... a algunos

_ Vaya desastre de parciales que ha hecho Jarri... claro, está tan ocupado caminando pensativo por los pasillos con rostro atormentado que no tiene tiempo de estudiar
_ Tiene  razón, profesora McGonagal, debemos tener en cuenta que enfrentarse a enemigos invisibles que sólo ve él es muy duro... 
_ Y no olvidemos lo mucho que se parece a su padre ¿verdad?
_ Si, el bueno de Jaimito Potter, todos le apreciábamos... que risas cuando ataba a Snape al mástil de la bandera con sus calzoncillos en la boca... yo creo que le podemos poner un notable alto en cría de gamusinos mágicos... que leches, sobresaliente.
_ Bien, veamos ahora las notas de Ron Weasley... otro desastre, pero con él a su lado Jarri parece mucho más guapo e inteligente, no podemos dejar que repita curso
_ Totalmente de acuerdo, el amigo tonto es imprescindible para triunfar en la vida ¿alguien más?
_ Está el joven Longbotton, no para de estudiar, se esfuerza en todas las asignaturas, ayuda a sus compañeros... pero se ha quedado en un aprobado pelado, quizás podríamos subírselo unas décimas
_ QUE SE ESPABILE ESE GORDO TARTAJA no vamos a andarnos con favoritismos

No hay favoritismos para Jarry, jamás de los jamases, él siempre recibe el mismo trato que sus condiscípulos

_ Severus ¿porque lleva a Jarri de una oreja, cosiéndole a collejas?
 _ Director Dumbledore, le he sorprendido con su capa invisible en los aseos femeninos de Slytherin, pelándosela mientras se duchaba el equipo brasileño de quidditch-playa
_ ¡100 puntos para Gryffindor por uso creativo de un artefacto mágico!
_... pero... si casi deja ciega a la capitana de un lecharazo en el ojo...
_ ¡OTROS 100 PUNTOS POR MACHOTE!
_ Vale, lo pillo

Por cierto ¿para qué sirven las demás casa de Hogwarts? Porque Slytherin es Nuevas Generaciones del PP y Gryffindor son los de Podemos pero ¿Hufflepuf y Ravenclaw? ¿porqué están siempre tan contentos, si se comen los cagaos TODOS LOS AÑOS?

_ Y, con estos 15000 puntos adicionales que acabo de otorgarle a Potter, Griffindor gana este curso y los seis siguientes
_ ¡¡¡jajajaja!!! jodeos, pijos de Slytherin, que quedáis segundos
_ Ya... y vosotros habéis quedado los últimos
_ Y visitris hibiis quididi lis iltimis

Me imagino que el sombrero seleccionador lo tiene claro: personaje de relleno, Hufflepuf, lameculos vocacional, Ravenclaw.

 La típica motocicleta de gran cilindrada que te cae en el kidpack del macdonald

Y mientras que a Ron le cae por navidades un jersey de renos, a Jarri le regalan una escoba Nimbus golden style luxury class, porque sí, por majo, porque no va a volar por ahí con una escoba cutre como los demás, a ver si se le va a resentir su suave y florecido culito. Nada sospechoso, aquí no hay nada que ver, circulen

De acuerdo, me diréis, puede que si le tengan un poco de enchufe en Hogwarts, pero luego se lo curra ¿no? que vence al malvado Voldemort una y otra vez. Trataremos eso con más detalle en la próxima entrega

* Bota, rebota y en tu culo explota
** La única vez que Jarri saca nota en Pociones es usando un libro lleno de notas al margen del puño y letra de Snape, es decir, aprueba con chuleta

THE TWO YORKSHIRETWITTERS... o porqué los pokemon molaban antes, no como los de ahora

Hace unas semanas dio comienzo el fenómeno Pokemon Go. Con la invasión urbana de cazadores virtuales llegó la oleada de quejas usuales...

_ Ya podíais estar buscando trabajo en vez de pokemons (iré atento, no sea que alguien se haya dejado un curro de asesor cuñadil en la acera)

_ Tendríais que estar leyendo libros (gracias, Sherlock, yo hasta ahora leía zapatos)

_ A picar piedra os ponía yo (dicho por gente que jamás ha cogido nada más pesado que un boli)

et caetera, et caetera. Y, para no ser menos, decidí expresar mis quejas sobre lo mucho que molaba jugar a pokemon* antes, cuando el mundo era en blanco y negro y el pollo sabía a pollo. Bueno, en realidad todo surgió de forma improvisada, a modo de diálogo en twitter entre éste su seguro servidor y @Daurmith, una amiga con la que es un gozo charlar, reir, pasear, tomar cafeses y otras actividades virtuales y analógicas. Y como es verano, hace calor y no me apetece andar exprimiéndome el magín, les presento, en un audaz ejercicio de metalenguaje en las redes sociales, el primer crossover de twitter con la blogosfera. Querido público, disfruten con THE TWO YORKSHIRETWITTERS con intervencion como invitado sorpresa de @_sr_m. 

Querida Daurmith ¿querrías abrir tú el fuego?

Pues he probado el Pokémon GO esta tarde. Es lento.

@Daurmith en mis tiempos los pokemones se cazaban con lanza, pero éramos felices. Y eso los jovenes no lo entienden

@japa6691 Y si alguien moría devorado por un Pokémon qué. Eso era porque no era un hombre de verdad. No como ahora.

@Daurmith y nuestro padre nos mataba de una paliza al levantarnos, y luego cazabamos pokemones 26 horas al día ¡eran buenos tiempos!

@japa6691 Era una vida dura pero simple y honesta :___)

@Daurmith vosotras erais unas privilegiadas, que teniais lanza ¡yo tenía que cazarlos a escupitajos! y luego a dormir tapado con una piedra

@japa6691 ¿Lanzas? ¡Qué más quisiéramos! Teníamos que trenzar hierba seca y endurecerla con barro mojado con lágrimas, que aquí no llueve.

@japa6691 Y dormir, JA. Una vez cada dos semanas papá nos dejaba parpadear y ya teníamos bastante.
@Daurmith en realidad por la mañana mi padre me abría la cabeza con esa piedra ¡para que no me aficionara al lujo! ¡era una valiosa lección!

@japa6691 Eso son padres que te llevan por el camino recto. El nuestro también: rectos acantilado abajo por las mañanas.
@Daurmith y los pokemons no eran como los de ahora, blanditos, estaban llenos de piedras y azufre, y eso era lo que cenábamos

@japa6691 Y dábamos gracias porque a veces no teníamos ni azufre.

@Daurmith es que nosotros solo nos calentábamos si cazábamos un pokemon de fuego ¡prueba a guisar con uno de tierra! ¡nos sentíamos vivos!

@japa6691 ¿Guisar? ¿Esoqués? Teníamos suerte si había dejado de moverse tras tragarlo.

@Daurmith muchos tragabas si tenías lágrimas para hacer barro. A nosotros la cola de pikachu nos duró una semana ¡y servía de almohada!

@japa6691 Qué suerte, una almohada. Nosotros usábamos cactus, para aprovechar la luz.

@Daurmith y papá echaba al volcán a los hermanitos, porque éramos más de 17 para compartir ¡eso nos enseñó a valorar las cosas buenas!

@Daurmith (mi chica me pregunta que de que me estoy riendo con esa cara de tonto)

@japa6691 (léeselo todo en voz alta) XD

@Daurmith @japa6691 IDOS A UN HOTEL XDDD

@japa6691 Mi padre me abandonó a los 3 años cerca de una lobera. Decía que eso creaba carácter o quitaba bocas que alimentar. Win-win.

@Daurmith eso era una educación de verdad, no lo que reciben los chicos ahora ¡porque nuestros padres nos querían!

@japa6691 Era amor templado con disciplina. Para forjar hombres-hombres y mujeres-mujeres.

@Daurmith no como los jovenes de ahora con sus pokeballs ¡la mía me la hice con excrementos! y con lo que comíamos había pocos excrementos!

@japa6691 ¡Y les dicen dónde están los Pokémons! ¡Nosotros teníamos que rastrearlos entre la nieve y el fuego! (vivíamos en un volcán)

@Daurmith y sabías que estaban ahí cuando empezaban a devorarte las piernas ¡a mi me devoraron tres piernas, pero nunca me quejé por eso!

@japa6691 Ahora les fracturan un par de huesos y todo es buábuá. A mí me sacaron una costilla por una oreja y no me quejé tanto.

@Daurmith mamá perdía 16 litros de sangre en cada parto ¡y eramos 17 hermanos! pero siempre sonreía antes de abrirnos la cabeza a pedradas

@Daurmith porque era una buena madre, y sabía lo importante que es dar ejemplo y una buena educación a sus hijos

@japa6691 Y VALORES.

@Daurmith ESO ES LO MAS IMPORTANTE

@japa6691 ESO ERA AMOR DE MADRE. La nuestra es que nos paría y nos tiraba a la cueva y se iba a cazar. Teníamos que mamar de un cactus.

@Daurmith ¿teníais un cactus? vosotros vivíais en los barrios altos, entonces. Nosotros mamábamos de una piedra y luego nos pegaban con ella

@japa6691 Si ya te digo que eran nuestra almohada. Muy versátiles, los cactus. Tuvimos suerte porque dentro anidaban arañas.

@Daurmith malditos pokemones, se escondían en cualquier resquicio para chuparte la sangre

@japa6691 Pero podías contraatacar, je je je

@Daurmith porque nuestros padres nos enseñaron a prescindir de lo superfluo. COmo piernas o brazos

@japa6691 ¡Exacto! No estábamos acostumbrados a lujos y nos apañábamos con lo que hubiera a mano: piedras, palos, hermanos...

@Daurmith un hermano sabe que no le abres la cabeza porque sí, un hermano no se pone tiquismiquis cuando te comes sus orejas

@japa6691 El valor de la familia se descubre cuando llevas tres meses sin comer y al pequeño aún le queda una pierna.

@Daurmith ¡porque éramos pobres, pero felices! ¡y con un pokemon comía todo el vecindario durante meses!

@japa6691 ¡E incluso A todo el vecindario durante meses!

@Daurmith es que era hoy por ti y mañana por mi. Nadie se quejaba si entrabas en su cueva a por un pokemon. Te mataban, pero sin malicia

@japa6691 Eran tiempos en los que la gente tenía honor. Y mazas.

@Daurmith creo que nos van a echar de internet en cualquier momento

@japa6691 Nos lo merecemos XDDD

Lo reconozco, sí, se nos fue muchísimo la olla. Pero esta es una de las cosas que más me gustan de las rrss, el poder tener un contacto directo con gente tan majarona como tú, y disfrutar de un brote de chifladura sin previo aviso.

Para quienes no seguís a @Daurmith, sólo una pregunta ¿QUÉ ESTÁIS HACIENDO CON VUESTRAS VIDAS? La tenéis en su perfil tuitero, en facebook y en La Biblioteca de Babel.  

Y, como hoy estoy que lo tiro, inauguro nueva sección comercial, que entitularemos...

COMPRAD, COMPRAD MIS HERMOSOS JABALÍIIIIIIIIIIIES

Porque si os gusta la buena lectura y os gusta el relato clásico, podéis conseguir un maravilloso pastiche de Sherlock Holmes de la mano de la citada amiga, LA AVENTURA DEL ABRIGO AMARILLO a un precio de risa, oigan. Venga amiguetes, rásquense el bolsillo e inviertan sabiamente algunos maravedíes

Y sin más, nos vemos pronto en este su blog. Disfruten los calores

* No he jugado en mi vida a Pokemon pero ¿acaso no tengo derecho a protestar sobre cómo los jóvenes de ahora lo tienen todo tan fácil?

JARRI POTTER (I) El Armario sin Fondo

Bienvenidos al quidditch, el deporte de equipo más fálico del planeta

Lo que sigue, es el fruto de una serie de comidas de tarro personales y una larga y fructífera conversación con @laguiri . Gracias por tu paciencia, E.

Creo que muchos conocéis o imagináis el escaso aprecio que siento por el protagonista de las novelas de J. K. Rowling. Voy a dejar* las razones de mi inquina contra don hacedme casito que soy especial buaaaaa y voy a centrarme en otro elemento del universo potteriano que me tiene con la mosca tras la oreja desde hace tiempo: la normatividad.

El mundo mágico creado por Rowling es, amen de muy poco funcional y económicamente inviable, un páramo gris de normatividad, algo que la saga cinematográfica ha exacerbado hasta la nausea. Normatividad sexual, sobre todo, pero también de otros tipos, como veremos a continuación.

Pensemos en la familia directa de Jarri, sus tíos y su primo. Los Dursley son tontos, mezquinos y, sobre todo, ridículos porque son GORDOS. Es más, presumen de su gordura jajajaja, qué patéticos, y como castigo a su maldad la tía segunda de Jarri, Marge, que de por sí ya es bien gorda, es inflada como un zeppelín.

Tenemos a Neville Longbotton, al que también Voldemort condenó a morir, como a Jarri, por el mismo motivo que a Jarri, y que es huerfano a todos los efectos ya que su familia fue torturada hasta la locura por protegerle. Vale que no tiene una cicatriz molona como Jarri, pero debería al menos tenérsele en cierta consideración pero es un personaje que genera rechifla y se le retrata... gordo (no se volverá un personaje respetado hasta que adelgace)

Están los guardaespaldas de Draco Malfoy, Crabbe y Goyle, que son unos matones descerebrados y solo piensan en atracarse de comida y, oh sorpresa, son bien gordos. Por contra, los hermanos gemelos de Ron, que se pasan la vida asaltando la cocina, son altos y delgados (será cosa metabólica, ya se sabe, si eres de los malos te engorda hasta el aire)

También hablamos de normatividad racial. Hay algunos rostros no blancos, pero todos los personajes con más de tres párrafos de diálogo son caucásicos. Y como prueba de cargo, como me recuerda @ComandanteVimes, la actriz que interpreta a Lavender Brown en El prisionero de Azkaban es negra pero, en el Príncipe Mestizo, cuando por fin le dan un mínimo protagonismo (y le mete la lengua hasta el gañote a Ron "malamigo" Weasley, ascendido a sex symbol desde que juega al quidditch) la cambian por una actriz blanca. La productora se justifica explicando que la primera interprete no siguió trabajando, que no se manejaba bien en papeles hablados, que... ¿de verdad pretenden que creamos que entre las 7000 chicas que se presentaron al casting para la sexta peli NO HABÍA NI UNA SOLA ACTRIZ NEGRA QUE SUPIERA HABLAR?

O quizás es que en el montaje final se olvidaron de incluir la escena en la que Lavender sufría los terribles efectos del hechizo blanqueate levioooosa

 Harry se lo puede montar con orientales pero ¿una chica negra morreando con un pelirrojo? ESO ES ANTINATURAL

Pero basta de normatividad estética/étnica y vamos a la que nos importa, la sexual. Tenemos un mundo en el que conviven al menos seis especies inteligentes: humanos, elfos, duendes, centauros, gigantes y sirenios. Y en toda la saga no hay un solo personaje abiertamente homosexual o trans. EL UNIVERSO POTTERIANO ES CISHETERO**.

No sólo todo el mundo más allá del andén del andén 9 3/4 es heteronormativo: hablamos de una sociedad patriarcal, en donde, salvo las profesoras (todas solteras), una periodista de cotilleos y alguna funcionaria, no vemos una sola mujer cuyo oficio no sea ser señora de. A nadie le importa a qué se van a dedicar las condiscípulas de Jarri porque ninguna (salvo Hermione y Luna) parece preocupada por nada que no sea ponerse ideales de la muerte en el baile*** y arrimarse mucho a la estrella de quidditch del momento o a cualquier macho que parezca un buen partido (no debe haber mucho donde escoger, ya que hasta Ron parece despertar un razonable interés).

Empezando por la mamá de Jarri que se ayuntó con el macho alfa del insti sin importarle que se comportara como un matón chulesco, y es que el amooooooor lo redime todo.

Una de las escenas más lamentables tiene lugar cuando, en la cuarta película, las alumnas de la academia Beauxbattons entran en el comedor de Hogwarts ejecutando una coreografía de caderas meneantes, suspiritos y caídas de pestañas, siendo acogidas por un montón de boquiabiertos y hormonados adolescentes con la varita enhiesta, y muchas adolescentas mosqueadas, porque esas francesas guarras vienen a quitarles el novio (el único al que no parece faltarle riego al cerebro es Jarri ya que, como bien comenta el tuitero @aburrido354, tiene la mente ocupada pensando en vicios orientales, así que no le queda tiempo para parisinas)

Las chicas de Beauxbattons, para nada estereotipadas

Dicho sea de paso, la representante de dicha escuela en el torneo de los magos se limita a hacer bonito, lucir bañador y ser rescatada, es decir, el rol femenino clásico en las novelas de aventuras.

El grado de heteronormatividad es tal que, cuando Jarri, Hermione y Ron usan la poción multijugos para adoptar la apariencia de tres alumnos de Slytherin, por supuesto ellos dos se transformarán en chico y ella elige a una chica, porque de no ser así, hubiéramos tenido una chica con pene Y ESO NO PUEDE SER

Hay, cierto es, unos pocos personajes de identidad sexual... discutible. Los Malfoy no rezuman excesiva virilidad, y las novelas y la película dejan entrever cierta fascinación equívoca de Draco por Jarri, pero al final de la saga sabemos que el joven y desustanciado albino ha hecho lo que se esperaba de él, es decir, casarse y tener hijos. Y, porqué no decirlo, esos hombres afeminados, invariablemente, pertenecen al bando de los malos. Todos los buenos son machos machotes, incluso Remus Lupin, que podría presentar, como humano, una cierta ambigüedad, pero en su otra personalidad es un hombre lobo viril y peludo. Y para asegurarse de que no quedan dudas, la señora Rowling me lo casa antes de hacerle morir como heroico heterosexual

Draco, a veces, parece soñar con un mundo distinto, donde él sería libre de ser fiel a sí mismo

Como remate, y de nuevo esto se ve mucho más exacerbado en las películas, la sexualidad en el mundo de los magos es apagada, casi totalmente gris. La señora Weasley no parece hacer otra cosa en su vida que cocinar y coser, el señor Weasley resulta difícilmente reconocible como procreador (recuerda mucho al señor Ropper, de Un Hombre en Casa), la madre de Malfoy tiene pinta de no haber tenido un orgasmo en toda su puñetera vida y, dada la escasa sexualidad de su señorial marido, probablemente se quedó preñada en su primer polvo y ya se dijeron, para qué repetir. Los únicos personajes que despiertan interés sexual entre las masas son el profesor Lockhart, por cuyos pijísimos encantos suspiran todas las brujas de bien y de cualquier edad, y el megamacho del Este, la estrella de quidditch Victor Krum, el buscador testosterónico, a cuyo paso caen las bragas a millares (Hermione debe ser la mujer más odiada de todo Hogwarts, ya que ha catado su legendario y firme mango de escoba)

Ron descubre que A: Hermione tiene un culo fantástico y B: no va a ser él quien arrime cebolleta

Hay una sola excepción a esta norma, la loca, loquísima Bellatrix Lestrange, que, dada la desazón de Voldemort ante su muerte, parece haber sido la única que ha visto de cerca la varita del tenebroso líder. En las películas nos es mostrada, literalmente, como una GothicSlut, voluptuosa, escotada y amiga de las transparencias y los tacones altos. Por supuesto, este personaje agresivamente sexual es de los malos, así que parece que el regocijo sexual no es algo digno de una bruja como deben ser las brujas***. Ellas deben separar las piernas, cerrar los ojos (sobre todo Molly Weasley, para que no le de la risa al ver a su marido desnudo) y recordar que todo es por el bien de Inglaterra, digo del mundo mágico.

Nada sorprendentemente, la descocada Bellatryx carece absolutamente de sororidad. En el mundo de Potter las mujeres se dedican a cotillear y malmeter, no a unirse frente a la opresión, así que en la batalla del Gran Salón de Hogwarts, en vez de coordinar sus esfuerzos con el resto de mortífagos para asegurar la victoria, se lanza a cazar a las únicas alumnas que en un futuro podrían disputarle el trono de bruja más sexy*****, Hermione, Luna y Ginny. Aprovechando su encegamiento, Molly Weasley le volará el culo en nombre del colectivo de señoras con rulos y bata boatiné, por zorrón.

Podríamos presuponer que, tras la victoria, y dada el importante papel que han jugado en ella las mujeres, vendría una época de más aperturismo de mentes, pero en el epílogo no vemos nada de eso. Hermione, Luna y Ginny se han convertido en señoras de,  y si bien parece que no se dedican solamente a sus labores, los puestos de importancia siguen ocupados por hombres y, aunque Draco parece seguir notando calores y humedad bajo su túnica cada vez que se cruza con Jarri, disimulándolo todo con su habitual expresión de desdén, está claro que el pobre nunca se atreverá a dar al paso y seguirá viviendo una vida de frustración y apariencias, en un mundo donde los armarios seguirán cerrados a cal y canto.

Y, ahora que lo pienso, en la sexta novela vemos que Draco entiende mucho de armarios... yo no digo nada, pero a buen entendedor...

EDICION: Como me hace notar la tuitera @Meryone, la normatividad afecta también al rol femenino ya que la Maternidad nos es presentada como el máximo valor al que puede aspirar una mujer. La Madre de Harry, Lily, usa el poder de la maternidad (que nos es descrito como una fuerza primitiva por el propio Voldemort) para proteger a su bebé, la madre de los Weasley es la única adulta que actúa sin la menor duda ante una emergencia para salvar a sus cachorras (que se lo digan a Bellatryx) y hasta Narcissa, la madre de Malfoy, es capaz de ver las consecuencias de los actos de su esposo y tomar medidas para evitar un desastre, traicionando al Señor Oscuro para salvar a su hijo. Frente al rol de Madre todo lo demás palidece, ya que Hermione, con toda su inteligencia, habría muerto de no ser por la feroz intervención de Molly.


* De momento, porque prometo una entrada sobre porqué Harry debería ser muerto a pedradas en público
** Se supone que luego y por lo bajinis la autora (célebre transfoba y probablemente homófoba) ha dicho que en realidad dumbledore era gay pero no se acordó de ponerlo en los libros. Pues mira, no, no me vale. Los "a posteriori" son sólo excusas)
*** Y como se ve en el baile de la cuarta película, ir "ideales" es vestirse de princesita Disney, salvo que seas una exótica hindú)
**** Ojo, ellos son magos/hechiceros, ellas brujas.
***** En la última novela Bellatrix parece disfrutar torturandorefinadamente a Hermione, lo que podría denotar aficiones... especiales.. De nuevo todo lo que no sea la sexualidad normal se vincula a la maldad.

VUELVO A LA VIDA, COMIENDOME LA CABEZA (COMO SIEMPRE)

Dos meses. Desde que abrí este blog nunca había estado tanto tiempo sin escribir. La razón no es demasiado original: trabajo, trabajo y mas trabajo.

En los últimos meses he estado enfrascado en un proyecto para una empresa japonesa, una serie de imágenes y animaciones CG sobre dinosaurios. Es el tercer año que colaboro con ellos, pero éste año ha sido particularmente extenuante. Por una parte, los plazos eran demasiado ajustados (tanto, que sólo ha sido posible completar un 80/90% del material previsto), por el otro, mientras que en los años anteriores trabajé bastante a mi aire, con apenas unas indicaciones someras de lo que se requería (especies, era geológica, ambiente... ese tipo de cosas), esta vez me han pedido secuencias muy específicas, con interacciones concretas entre especies. Como remate, he tenido que incorporar cambios sobre la marcha y resolver una serie de imprevistos técnicos (cuelgues del programa por exceso de información a procesar). Y todo ello, mientras sacaba adelante mi trabajo usual, ya que tengo la fea costumbre de comer todos los días.

El resultado de todo ello ha sido un nivel de estrés desacostumbrado, durante demasiado tiempo, y lo he notado. Y también lo han notado las personas que me rodean. Ahora, dos días después de completar el trabajo, voy notando los efectos acumulados, pero han sido menores de lo que esperaba. Cansancio físico sí, por supuesto: hoy he salido a correr y he hecho mi peor marca en dos años. Pero el cansancio intelectual, que en mi caso se manifiesta como abulia y dificultad de concentración, apenas ha durado 24 horas. Hoy me he levantado sorprendentemente despejado, y creo que sé la causa.

Por mucho que lo mitifiquemos, la mayor parte del trabajo creativo, como el que hago yo, no es tal. Por supuesto hay una parte de creatividad a la hora de plantearme, como ha sido el caso, una escena de paleodrama: tengo que verlo todo en mi cabeza antes de empezar, qué va a suceder, cómo se comportarían animales que no he visto jamás, cual será el orden de los acontecimientos, ... pero, una vez dado ese paso, lo que resta es trabajo técnico, y aunque me vea en la necesidad de resolver imprevistos, la creatividad necesaria para ello es (valga la redundancia) técnica. Por ejemplo, si no puedo permitirme diseñar un escenario completo, por pura falta de tiempo, debo encontrar alternativas para solventar esa dificultad, empleando trucos de cámara e iluminación. Algo muy diferente a la magia que la gente tiene en mente cuando piensa en la creatividad.

Tampoco he sido especialmente creativo a la hora de diseñar los personajes. Tenía que construir 11 especies diferentes de animales, y modificar otros que ya tenía para otras tres más. Con el tiempo que tenía a mi disposición, no podía plantearme dejar volar la imaginación, sólo ceñirme a la documentación disponible y amortizar todo lo posible el trabajo. Sólo por poner un ejemplo: tenía que hacer seis especies de ceratópsidos, así que construí dos modelos genéricos, uno (psittacosaurus) para los de pequeño tamaño y otro (triceratops) para los grandes. Luego he modificado esos modelos base para construir los otros, evitándome, no sólo el trabajo de construir desde cero, polígono a polígono, esos animales, sino el del rigging, ya que compartían esqueletos y mapas de peso, ganando así tiempo también a la hora de animar.

A la hora de resolver otros encargos (una ilustración de portada, por ejemplo) el patrón es similar: el esfuerzo creativo tiene lugar al comienzo, y a partir de ahí el resto es, en un 80%, habilidad técnica. No necesito una especial inspiración para dar una pincelada, sólo haber dado previamente suficientes pinceladas como para automatizar el movimiento. He dicho un 80%, porque es inevitable guardarte un pequeño porcentaje de tiempo de reserva para experimentar, para el ¿Y sí, aunque ya lo tengo encarrilado, me planteo un camino diferente? ¿y si cambio ahora mismo toda la paleta? ¿y si ilumino de forma diferente? ¿Y si en vez de ponerle algunas plumas al T-Rex lo emplumo a conciencia*?  pero aquí no interviene tanto la creatividad como la curiosidad (o el masoquismo, porque el viejo consejo de si funciona, no lo arregles, sigue teniendo plena validez)

¿Y qué tiene todo esto que ver con el hecho de que no esté intelectualmente agotado? Pues, simplemente, que no había razón para el agotamiento. La habilidad técnica se aprende, y una vez aprendida se automatiza. Eso me permite estar ejecutando una tarea bastante mecánica (modelar, texturar, ajustar el rigging...) y, a la vez, ir planificando los siguientes pasos, o resolviendo problemas por adelantado, o pensando en como llevar a cabo otros encargos que se han ido simultaneando. No tenía que estar pensando (creando) continuamente. La ansiedad que he ido notando en este tiempo era muy real, pero se debía a problemas muy concretos, como saber que los plazos eran demasiado cortos, y que cada nueva modificación del proyecto o cada encargo fuera de agenda se traducía en plazos aún más breves. Ese factor, empero, desapareció en el momento en el que, para bien o para mal, llegué al día de entrega y terminé el trabajo.

¿Qué he aprendido en este tiempo, aparte de nuevas cosas sobre dinosaurios? Primero, que tengo que adelantarme a los problemas: hace tiempo que no me doy un plazo para estudiar y mejorar técnicamente: he resuelto muchas cosas estos meses, pero de forma poco práctica, y refrescar mis habilidades me permitirá amortizar mucho mejor mi tiempo. Es una inversión: el tiempo que emplee para aprender se traducirá en menos estrés y mejores resultados.

Segundo, debo mantenerme en forma. Parece algo ajeno al tema, ya que no me dedico a un trabajo que requiera grandes esfuerzos, pero si he aguantado bien el tirón ha sido porque me encuentro físicamente bastante bien, y me he forzado a seguir haciendo ejercicio en todo momento. Esos ratos de ir poniendo un pie delante de otro, sin más preocupación que ir dejando atrás el siguiente kilómetro, solo o acompañado (gracias por la conversación y por las risas, Carmen), despejan bien la cabeza y, si no como nuevo, te dejan en buen estado operativo. Y si estás en forma, la falta de sueño se sobrelleva un poco mejor, siempre y cuando compenses las jornadas de trabajo más duras con algunas horas de descanso extra, aunque sea durmiendo en los trenes (y le tengo bien cogido el tranquillo a dormir en tren, metro o bus)

Lo tercero, debo priorizar desde el principio. Las primeras semanas me empeñaba en estar a todo, al trabajo, a la familia, a los amigos, a las quedadas... no funciona. A partir de mayo fui capaz de centrarme en lo fundamental, reservando mi tiempo disponible para la gente que realmente me importa. Todo lo demás es accesorio.

Y lo cuarto, mantener el ritmo sin detenerme. Es mucho más sencillo ejecutar un encargo si ya estás en marcha que arrancando desde cero cada vez. Por poner un símil, lo que más le cuesta a un avión es despegar: una vez en el aire, cambiar de rumbo es sencillo, pero si cada vez que tienes que hacerlo aterrizas previamente,  pierdes tiempo y desperdicias esfuerzos.

Hay una frase, de Picasso, creo. Decía que la inspiración es buena, pero no sirve de nada sin esfuerzo. Cuando llegue la inspiración, que te encuentre trabajando.

Creo que podemos ir un poco más allá. Cuando llegue el trabajo, que te encuentre trabajando. Ahorrarás tiempo y esfuerzo.

*Podéis ver el resultado en la imagen de arriba. Y me encanta, es... abrazable, achuchable, monísimo, un amor de T-rex. Marga-Rex, para los amigos

VA DE VIÑETAS El dibujante triste

Hay dibujantes buenos, algunos muy buenos, incluso, que te hacen sentir rabia, porque sabes que, hagas lo que hagas, nunca lograrás igualarles. 

Y están los titanes, frente a los que no hay envidia posible. No puedes envidiar a las montañas ni a las mareas. Sólo pasmarte ante ellas, admirarlas en silencio y, si acaso, aprender con humildad.

En 1983 compré de segunda mano el número 9 de Comix Internacional. La revista me gustó, y me fui haciendo con toda la colección, pero en esa primera compra, hubo una historieta que me impactó profundamente. Se llamaba (mal llamada*) Los Ojos y la Mente. Me sorprendió, porque el autor era el mismo que el de otra historia que había en el número, El Peregrino de las Estrellas, pero el estilo era muy, muy diferente. Entonces vi que, si bien el apellido era idéntico, el nombre difería. Una era de Enrique, el hijo, como supe poco después, y la otra era del padre. Fue mi primer contacto con Alberto Breccia.

Comix publicó algunas otras historias de Breccia, y algunos textos que me dieron pistas sobre lo que podía ir buscando. También compré un album recopilatorio con El Eternauta y una serie de historias cortas, así que ya tenía claro que ese dibujante había tenido una evolución gráfica increíble.

El boom de los magazines de comic estaba ya a punto de extinguirse, pero pude hacerme con varias colecciones completas, y entre ellas había unas revistas publicadas por dibujantes españoles, en plan autoedición, Rambla y su filial, Rambla quincenal. En esa última me encontré, asombrado, con Mort Cinder, de Breccia y Oesterheld. Poco después, mis amigos me regalaron, por mi cumpleaños, Los Mitos de Cthulhu, con guión de Buscaglia, y en años sucesivos me fui haciendo con todo lo que cayó en mis manos. Y fue mucho.

Es dificil describir a Breccia. Lo más antiguo que he visto suyo fue Vito Nervo, de primeros de los 50. El dibujo es muy bueno, sobrio, trazos duros y directos, expresionista, muy eficaz (los guiones de L. Wadel, por el contrario, son espantosos).

Y de pronto llega Sherlock Time, de la mano de Oesterheld**, probablemente el mejor narrador (que no guionista, sus guiones eran todo un desafío para los dibujantes, y pocos, aparte de Breccia y Solano López, supieron enterpretarle) que jamás ha escrito para los tebeos en castellano, o en el mundo. Es una obra atípica, con argumentos de tipo fantacientífico pero estilo puramente gótico. El dibujo de Breccia evoluciona, las sombras se intensifican, las formas se endurecen, los rostros ganan expresividad. El equipo repite en Ernie Pike, y el resultado es excelente, pero nada parece anticipar lo que vendrá después

Mort Cinder, que podría haber sido un remake de Sherlock Time, se convierte en la obra maestra de ambos autores***. Mort viaja adelante y atrás en el tiempo, ante los ojos asombrados de su amigo Ezra, el anticuario, y nosotros, los lectores. El prólogo juega con nuestra mente mediante una narrativa gráfica sólida, perfecta, desenvolviendo una historia increíble en apenas 5 páginas ****. La primera historia, los Ojos de Plomo, brota de las sombras, la segunda La Madre de Charlie, del barro. La Torre de Babel insinúa otros mundos en éste y las dos historias En la Penitenciaría dejan atrás la línea para jugar con la luz, la luz a través de los barrotes, contrastando con los trajes de presidiario, un juego asombroso de líneas perpendiculares que construyen formas y movimiento... y así hasta el alarde final, La Batalla de las Termópilas, tan bella que no me atrevo a intentar describirla.

Al dibujar Mort Cinder, Breccia deja atrás el dibujo: los rostros son esculturas. El de Ezra (¿el suyo propio?) se modela a fuerza de arrugas, el de Mort está tallado a cuchilladas, tajo a tajo

Tras Mort, Breccia buscará otros caminos: en Vida del Che y El Eternauta llegan los collages y otros recursos para reflejar lo que no puede mostrarse. Lo demuestra en Los Mitos, siendo el único dibujante que ha sido capaz de dibujar de la forma en la que narraba Lovecraft, insinuando, nunca desvelando.

Con Carlos Trillo, Breccia inicia una colaboración tan fructífera como la de Oesterheld. En El Viajero de Gris su estilo cambia vertiginosamente de una historia a otra, y en sólo seis relatos el trazo empieza a apoyarse en grises fluidos, casi plásticos. En todas sus dibujos vemos dolor, pero, sobre todo, melancolía. Breccia no es un hombre que dibuje alegre, su obra, incluso cuando la llena de luz, parece rodeada de lluvia

 

Los grises se vuelven sombras y tristeza en Un Tal Daneri. Breccia plasma la suciedad, la decadencia del Buenos Aires olvidado, el de las barriadas sin nombre, los garitos apestosos y escondidos, las almas arrastradas por la riada de la vida... si tuviera que salvar una sola obra de Breccia, sería Mort Cinder. Si me dejaran rescatar dos, la otra sería Un tal Daneri.

El Buscavidas sigue ahondando en la pobreza, rozando la tentación del realismo mágico, pero, afortunadamente, negándose a caer en él. Y antes de que podamos recuperar el aliento, La Gallina Degollada es un golpetazo tan brusco que casi no se puede creer que sea del mismo autor. Pinceladas gruesas y duras que, más que manchar el papel, lo rajan*****, y un argumento con apenas tres o cuatro palabras, que atraviesa nuestro pecho. Breccia ha alcanzado aquí, y en El Corazón Delator, tal economía de medios que puede usar la misma imagen, una y otra vez, para narrar sin perder ni un ápice de fuerza.

Al mismo tiempo, despliega un barroquismo húmedo y sangriento en la saga Perramus, aunque esta vez los solemnes (a veces pedantes) guiones de  Juan Sasturian , desmerecen el dibujo.

Un blanco y negro tan denso como la noche da paso a un color igual de deslumbrante en su oscuridad. Es Drácula, Dracul.. Vlad, Bah!, esta vez con guion propio, sin palabras y, más sorprendente aún, con humor. Aun más deslumbrante es su trabajo sobre los cuentos clásicos, donde, en vez de pintar, recorta retales de telas para componer historias, aparentemente infantiles, y escalofriantes en su crudeza sin concesiones.

El color le acompañará en sus últimos años. Breccia envejece pero no su arte ni su afán de experimentar. Su Lope de Aguirre es, junto al de su hijo****** lo único digno del desastre editorial organizado para los eventos del Quinto Centenario.

En 1992, Breccia se encontró con Will Eisner. Ya se conocían de vista, pero alguien tuvo la amabilidad de presentarlos y ofrecerles un intérprete. Pasaron unas horas juntos, hablando de... no lo sabemos, nadie quiso incomodarlos con una grabadora. Es mejor así: eran los últimos gigantes y se han ganado, sobradamente, nuestra admiración y respeto. Y eso incluye el respeto por su intimidad o su silencio.

O su tristeza

* El título real es El Viajero de Gris

**No me atrevo a hablar de Oesterheld, todo lo que os dijera se quedaría corto. Si queréis saber de él, escuchad el 28ª programa de Charrando de Tebeos

*** Breccia opinaba que era lo único bueno que había hecho jamás. QUizás porque esa historia está asociada a uno de los momentos más duros de su vida, la dolorosa agonía y muerte de su mujer.
**** En España esa historieta se ha editado mal SIEMPRE, ya que siempre se publican las páginas 3 y 4 en orden inverso ¿cómo es posible que nadie se haya molestado en corregirlo?
***** De hecho, a veces Breccia dibuja con cuchilla, raspando sus líneas sobre la tinta para hacer brotar el blanco del papel
****** Los tres hijos de Breccia son dibujantes, todos buenos, pero Enrique es verdaderamente genial.

MEDIO SIGLO A MIS ESPALDAS...

... y una vida que no deja de sorprenderme por delante.

Sí, hoy Episcophagus cumple seis años y éste su humilde servidor llega a cincuenta.

Ahora debería decir que estoy hecho un chaval, que no hay ninguna diferencia, que la edad se lleva en el alma y no en el cuerpo... pero para soltar sandiadas ya está Coelho. Yo prefiero ceñirme a lo que sé y lo que veo.

Estos últimos 365 días han sido muy movidos. Empezaron con duelo y pérdida, hace ahora doce meses, aunque el duelo ya llevaba en marcha más de medio año. No tuve, de todas formas, mucho tiempo para lamentarme, estaba demasiado ocupado lidiando con lo que la vida me fue trayendo.

No todo ha sido bueno ni mucho menos. Está el cansancio y el agobio que nos rodea tras tantos años metidos en este puñetero agujero del que no se ve la salida. Está el dolor de ver a amigos marcharse por no tener expectativas de futuro en nuestro país. Está el miedo a lo que nos traiga mañana.

Están las heridas que sólo ahora se van cerrando. Las cicatrices me acompañarán siempre, pero la única forma de tener la piel tersa es renunciar a vivir, y prefiero seguir respirando.

Con todo, si tengo que resumir estos doce meses en una frase, sería merece la pena

Cierta amiga íntima y especial, pasó momentos muy difíciles. Salió adelante, y ahí estábamos con ella, en los momentos duros y en los buenos, como ella lo está con nosotros.

Justo al mismo tiempo nuestra familia creció, cuando S se nos unió en marzo del año pasado, casi a la vez que E y L empezaron a entrelazarse con nosotros. Querer tiene estas sorpresas, cuando aceptas que  el amor implica lazos reales.

He disfrutado la felicidad de ver a alguien a quien quiero empezar a romper con sus cadenas y aprender a caminar sin bastones, tambaleándose a veces, pero siempre hacia adelante. Sí, C, me estoy refiriendo a ti, así que ya puedes enrojecer hasta la punta del cabello.

Otro afecto que ha ido creciendo sin prisa me ha traído aire fresco cuando más lo necesitaba. Gracias, MJ.

En un lugar llamado El Dinosaurio me he encontrado con sorpresas y afecto. Y una deliciosa tarta de cumpleaños hace apenas unas horas (sí, esa misma que estoy a punto de devorar en la foto de arriba). Gracias, M, por cincuenta más y tú que los veas.

Precisamente fue M la que me animó a ponerme tras el micrófono y atreverme a leer. Sólo espero que mi nivel de vergüenza no sea nunca lo suficientemente intenso como para que el sonrojo me incinere. Y, si sucede, espero que sigan leyendo poesía, y entretanto nadie sople hasta que llegue el forense, como decía nuestro añorado Gila.

No sólo de poesía vive el hombre. Pasado el subidón de ver en papel Detrás del Mito, me he encontrado con encargos inesperados y (creo) he sabido salir airoso de la prueba. Ahora mismo está en edición mi tercer título como autor completo (los otros dos libros que he publicado con HRM son obras en colaboración) y, tras el verano, me gustaría arrancar un nuevo proyecto.

La Historia me ha lanzado también a los micrófonos, de la mano de Antena Historia. Y le estoy cogiendo gustito a esto de divagar y reírnos mientras grabamos. Y de que te escuchen, que eso también es muy chulo.

Hablando de proyectos, estoy ahora mismo inmerso en mi tercera DinoExpo para Japón. Aterrado/agobiado/asfixiado por los plazos, pero decidido a sacarlo adelante aunque sea a mordiscos.

Más paleontología. Humanos, insectos, colembolos, aves... al final sí que acabaré siendo un paleoreconstructor a tiempo completo, como esto siga así. Por suerte en MUY y SINC me dan variedad de temas: espacio, medicina, humor...

En estos doce meses he dibujado mucho. A la antigua: lápiz y pincelada (digital, pero pincelada, al fin y al cabo). También me he animado a hacer algunos retratos personales, y pese al esfuerzo que suponen, el resultado me sorprende y agrada a la vez: sigo aprendiendo.

Y sigo corriendo. Ya pronto llegaré a los 3500 km. En unos meses las zapatillas que estoy usando ahora mismo se quedarán sin dibujo y tocará reponer calzado: el cuarto par desde que empecé.

Sé que me dejo muchas cosas en el tintero. No importa. Lo más importante es que sigo enamorado, y sigo teniendo la increíble fortuna de ser correspondido. Son ya 29 años juntos (16 de ellos viendo crecer a nuestro ya adolescente, protagonista de muchas de las entradas más celebradas de este blog), y un te quiero cada mañana. Diréis que soy un cursi pero... vale, lo seré, pero me importa un carajo la opinión ajena.

Tengo 50 años. Te conocí con 18, nos unimos a los 21. Tres décadas a tu lado. Dije arriba que el resumen del año es merece la pena, pero en realidad, se resume mejor en dos palabras.

Te amo.

Y mañana, con cincuenta años y un día, seguiré amándote.

Catarsis (a quien lo entiende)

Guardo un esbozo en mi carpeta que nadie verá jamás.

Apenas unas lineas, el bosquejo de un paisaje que sólo yo entiendo:

Caderas que cortan el horizonte

La suave colina de tu vientre

el vértigo de tu sonrisa

y en lo alto,

ojos color de miel

Nunca pude terminarlo,

los trazos gritaban un nombre.

Tu nombre.

Amor es un verbo extraño:

No sé conjugar el pretérito

Adiós dice adiós

y dice silencio,

mirada,

duelo,

caminos que se bifurcan...

y una palabra más, 

la que acude a mis labios siempre que pienso en ti:

Gracias.